Il Diavolo di Dorset Street: La Posta del Peccato (Le Notti di Whitechapel)
Montague Shaw mi fissa attraverso il fumo denso del mio salotto di Belgravia, con gli stivali ancora sporchi del fango di Dorset Street. Sette anni fa era il mio segreto più dolce. Oggi è il mio creditore.
Fa scivolare un foglio macchiato di sangue sul mogano lucido. La firma di mio padre. La mia condanna.
Arretro fino a sentire il freddo del marmo del camino contro la schiena. Sotto il velluto dell’abito, i gioielli che ho cucito nel corsetto per la fuga mi scavano nella carne. Io, Lady Seraphina Ashburnham, ridotta a merce di scambio nelle mani dell’uomo che ho mandato a morire.
Lui accorcia la distanza. Lento. Predatorio. Non profuma più di vento e libertà, ma di gin scadente, polvere da sparo e vendetta.
Mi afferra il mento con la mano ferita, costringendomi a guardare il verde torbido dei suoi occhi. Il suo pollice mi sfiora le labbra e il mio corpo traditore ricorda esattamente il sapore del peccato.
«Hai due scelte, Seraphina» mormora contro la mia bocca. «La prigione dei debitori a Newgate, o il mio letto a Whitechapel.»
Spengo la candela.
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