QUELLI DEL CIVICO 21

In uno dei suoi racconti più celebri, Borges immaginò una biblioteca infinita, fatta di stanze esagonali e libri imperscrutabili, nella quale ogni lettore cercava, invano, il senso della propria esistenza. In questo libro non ci sono biblioteche né specchi, ma un palazzo qualsiasi, dalle scale logore e dai citofoni muti, che si staglia come un obelisco in un tempo che ha smesso di scorrere. Dentro, non si cerca più Dio ma qualcosa di più umile e vertiginoso: l’altro. I personaggi che lo abitano non sanno ancora di essere personaggi. Credono di essere padri, adolescenti, nonni, impiegate, baristi insonni, insegnanti coniugate. In realtà sono, ciascuno a suo modo, variazioni dello stesso enigma: cosa succede quando il mondo si ferma, ma tu non sei pronto ad ascoltarti? La pandemia che fa da sfondo a queste pagine non è un evento storico ma un labirinto. Non vi si entra: ci si ritrova già al centro, con le porte chiuse e le finestre come unico affaccio sull’invisibile. Il virus non contagia i polmoni ma le relazioni.

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